Все они — нездешние, все — «у жизни в гостях» ….И одна из них – их муза – сестра, зеленоглазая Марина – Морена. Их мысленный собеседник, друг, до самозабвения страстная поклонница, ранняя и поздняя подруга и тайная возлюбленная…

   …Волнуется море. Зелёное, как её глаза. Волна набегает за волной – и в каждый миг дарит миру что-то новое… Подобны этой непокорной стихии, мне кажется, и  стихи Марины Цветаевой…

 Впервые окунулась в мир Цветаевой – и сразу, может быть, не постигла глубины его. Но зато поняла точно: без этих стихов остаться страшно…

                      Что же? Что здесь привлекло и оставило  навсегда?

                      Ответить одной фразой – не получится, говорить долго – не остановиться. И всё же попытаюсь…

                       Для меня в ней нет ничего мелкого. Мир её огромен, безмерен. Но всё равно глаза обращены к людям.

                       Что они спрашивают? Что ищут? Может быть, отклик?

   Но «одна из всех- за всех- противу всех» - нужен ли он Цветаевой? Да, мне кажется,- да! Ведь она была всегда одинокой и об этом писала.  Всегда отстранялась от мира «мер» и «гирь». Жила в себе, в своей Вселенной. Разве привлекает её мир, где « вечностью правит…. разминовение минут», где « маятники душу рвут»? Нет!

 Но кто она в этом мире? Всего лишь странник, который на миг посетил « жизнь с её насущным хлебом». Да, тело (оболочка) оставалось среди обычных людей. А душа – рвалась «тот мир оставить».

 А мир? Как он воспринимает поэта? Цветаева, сгорая, говорит ему, каждой его частице: « Да, будет вам ночь – светла!»

   Услышана ли она?

    Вот Цветаева на верху своей горы, а « та гора над городом» ( Поэма «Горы».) Эдакий массив над всеми – кто выдержит? А если вдруг начнёшь подниматься, не закружится ли голова от высоты?

                  Что же – эта гора?

                   Любовь…

Простое слово из шести ( роковых!) букв. А сколько в него вложено! Но, что самое страшное для поэта, нет возможности поделиться с этой горой.

  Цветаева любит « всю жизнь и каждый день». И это чувство не исчезает, не испаряется .                         

Оно живо! А тот, кого им пытались одарить,- сорвался. Не выдержал.

  Но кому, кому же выдержать эту температуру « в тридцать девять градусов»?. Максу ( как называла его Цветаева) Волошину с головой « Зевеса на могучих плечах» и безмерным лицом « в оправе вьющейся недлинной бороды»; Осипу Мандельштаму с всегда опущенными глазами ( « робость? величие? тяжесть век? веков?»);Борису Пастернаку с такой же, а может, и с большей безмерностью?… Не знаю.

   Знаю одно: поэзия – это безусловная ценность.  И как часто нам не хватает глубины цветаевских строк!

   Пастернак говорил, что плохой вкус неизменно связан с провалами в морали. Он оказался абсолютно прав. И те массы молодых людей, которые, исходя слюной, аплодируют таким песням, как «ты моя банька, я твой тазик» и  чудовищным песням попсы, в которых главное достоинство – соблюдение рифмы «Сталин – Гагарин»,  не способны читать Пушкина! Они  никогда не будут читать Пастернака, Мандельштама, Цветаеву по-настоящему.

Я хочу сказать: без поэзии остаться нельзя! Она, как дар, должна являться людям, чтобы помогать им в трудные жизненные минуты, облегчать им страдания и боли, восхищать озарять и радовать.

Без поэзии остаться страшно!